Месяц назад в Череповце ко мне пришли слова от человека: у Башлачева не было женщины-музы, той, которая могла бы послужить ему опорой в этой жизни. И мозаика, которую я складывал на протяжении 11 лет сложилась наконец в ясную и четкую картинку. Словами она выглядит так:
И труд нелеп, и бестолкова праздность,
И с плеч долой все та же голова,
Когда приходит бешеная ясность,
Насилуя притихшие слова. Александр Башлачев 1987
И труд нелеп, и бестолкова праздность,
И с плеч долой все та же голова,
Когда приходит бешеная ясность,
Насилуя притихшие слова. Александр Башлачев 1987
Да, труд нелеп, да, бестолкова праздность
Но на плечах все та же голова
Пришла к нам в гости бешеная ясность.
Оставим же в покое все слова. 19 июля 2017
Тридцать лет. За эти годы - жизнь. За эти годы - смерть, множество смертей. Что дальше? Дальше - книга, в которую кто только не плевал и не издевался:
Это какой то бред. Я сегодня понял в чем дело. Что меня так ломает при чтении всей этой возни. У вас там все есть кроме... Башлачева. Я не понимаю чего вы мусолите и хотите выдоить. Если он вам интересен, то обсуждайте его стихи. Притесь от рифм, формы и наконец содержания. Но вы ни разу об этом не обмолвились. Что вас тогда интересует? Меня трясти начинает от фраз "мы с позиции его высоты" Вы там все одурели окончательно? Какая высота? Вам не осточертело из простого талантливого парня делать миссию мученика? Какое то сборище умалишенных. Сорри
Комментариев нет:
Отправить комментарий